‘’La poesía no es una joya,
es como el amor,
tiene que ser aniquilada para existir’’
-Karl Vennberg
El amor
Es un camposanto de mugre
Un psiquiátrico sin locos
Un suicidio magnífico
Mil cadáveres naufragando
Vientres enardecidos
Una hoja en el piso
Y el árbol desabrigado
Que la mira desde lo alto
Sin poder manosearla
Es esparcir combustible
Sobre tus huesos rotos.
El amor es el desenlace
De veinte mil intentos fallidos
Y una sola utopía:
Ser el recuerdo turbio de alguien
El amor es un orgasmo sin gemidos,
Es triturarte el alma con los dientes
Y escupirla en las escorias
De lo que fuiste.
Amar es ahuyentar buitres
Que engullirán los restos
De la muerte muerta.
El amor es una bala que cura, y una flor que hiere.
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